第一百七十一章 陈玄败了？（1/2）

闷响。

像是一拳打在棉花上，又像是一掌拍在烂泥里。

陈玄倒飞出去。

这一回，他飞得更远。

飞出三百丈，撞在一座土坡上。

土坡炸开，土石纷飞。

那些土块石块飞得到处都是，大的像磨盘，小的像拳头，砸在地上砸出一个个坑。

他被埋在碎石里。

三息后。

碎石炸开。

陈玄从里头走出来。

灰布衣破了，露出底下的皮肤。

皮肤上有五道爪痕，从胸口一直划到腰腹，深可见骨。

可那些骨头，不是白的。

是金色的。

那金色很淡，很浅，可它在发光。

像是有什么东西藏在骨头里，终於露出来了。

他看著自己胸口的伤。

看了很久。

然后他笑了。

笑得很轻。

“好。”他说，“真好。”

他抬头，看著城头的呼延灼。

“老夫四百年，”他说，“头一回遇见能伤我的人。”

呼延灼站在城头，低头看他。

那眼神像是一头狼看著一只兔子，看著兔子挣扎，看著兔子逃跑，看著兔子最后被吃掉。

“四百年？”他说，“你活四百年，就这点本事？”

陈玄摇头。

“方才那是热身。”他说，“现在——”

他深吸一口气。

那口气吸得很长，很长。

长得像要把整片天地的气都吸进肺里。

吸得他胸口鼓起来，鼓得那五道爪痕都撑开了，能看见里面的骨头。

骨头上的金色越来越亮，亮得刺眼。

吸完之后。

他整个人变了。

不是那种变，是另一种变。

他的灰布衣开始发光。

不是那种刺眼的亮，是那种温温的、沉沉的、像陈年老木头才有的光。

那光不烫，不刺眼，就是让人看著心里踏实。

光从他衣袍上流出来，流到地上，流到焦土上，流到那龟裂的纹路里。

焦土开始动。

那些裂开的地面，开始往一块儿合拢。

合拢之后，长出东西。

是草。

枯死的草。

枯草又变绿，变回活的时候那种绿。

那绿不是春天的嫩绿，是深秋的老绿，绿得发黑，绿得深沉。

绿草越长越高，越长越密，最后竟长出一片草原。

草原上开著花。

红的，黄的，紫的，白的。

那些花不是普通的野花。

红的像血，黄的像金，紫的像霞，白的像雪。

一朵一朵，开得正好。

那些花开在雪地里，开在焦土上，开在陈玄脚下。

像是这片土地从来没被烤焦过，从来没死过。

陈玄站在花丛中。

灰布衣，白布袜，满身是花。

他看著城头的呼延灼。

“四百年。”他说，“老夫这四百年，不是白活的。”

他抬手。

那些花开始飞。

一朵一朵，飞起来。

飞上半空，绕著他转。

转得越来越快，越来越多，最后竟转成一道花的风暴。

花风暴里，那些花瓣开始发光。

光很亮。

亮得刺眼。

亮得那些花，都变成了刀。

花瓣刀。

千万片花瓣刀。

每一片花瓣都是一把刀，每一把刀都能杀人。

它们绕著陈玄转，转得风都停了，转得光都暗了，转得天地间只剩下那一片花海。

陈玄抬手，对著城头的呼延灼。

一挥。

千万片花瓣刀，同时激射而出。

那场面没法形容。

像是把一场花雨倒过来下，从地上下到天上。

每一片花瓣都是刀，每一刀都在空中划出一道亮光。

它们织成一张巨大的网，网住整座冀州城，网住城头那道金光，网住金光里的呼延灼。

网太密了，密得没有一丝缝隙。

光太亮了，亮得睁不开眼。

声音太大了，大得耳朵里嗡嗡响。

呼延灼看著那张网。

看著那些花瓣刀。

他没有躲。

只是站在那里。

任由那些刀砍在他身上。

叮叮叮叮叮叮叮——

金铁交鸣声连成一片，像是打铁的铺子里头，几十个铁匠同时在打铁。

那些花瓣刀砍在呼延灼身上，砍在那层金光上，砍得火星四溅，砍得声音震天。

可砍不进去。

那些刀砍在金光上，就碎了。

碎了的花瓣落下来，落在他脚边，又变成普通的花，枯萎，化灰，被风吹散。

一朵，两朵，十朵，百朵。

落得他脚边一层一层的灰。

可他还是站在那里。

一动不动。

金光还是那层金光。

陈玄看著那些花瓣。

看著那些碎掉又化灰的花。

他笑了。

笑得很轻。

“好。”他说，“真好。”

他抬手。

那些还在飞的花瓣，忽然停了。

停在半空。

一动不动。

像是一幅画，被人定住了。

陈玄五指收拢。

那些花瓣开始往一块儿聚。

聚成一条龙。

一条花龙。

龙身由无数花瓣组成，每一片花瓣都在发光。

龙头高昂，龙鬚飘摇，龙爪锋利，龙鳞片片分明。

那龙太大了，大到能盘住整座冀州城。

那龙太亮了，亮得压过了呼延灼身上的金光。

花龙盘旋在半空，低头看著城头的呼延灼。

呼延灼也看著它。

一人一龙，对视。

三息。

陈玄开口。

“去。”

花龙动了。

它从天而降，对著呼延灼扑下去。

这一扑，像是整座花山压下来。

龙未至，风先到，那风颳得城墙上的黑石开始摇晃，颳得那些跪著的北蛮兵趴在地上不敢抬头，颳得那面狼旗猎猎作响几乎要断。

龙越来越近。

越来越近。

近到呼延灼能看见龙的眼睛。

那眼睛是两朵最大的花拼成的，红得像血，亮得像火。

呼延灼抬头。

他看著那条龙。

看著那条由千万片花瓣组成的、正在扑下来的龙。

他笑了。

笑得很轻。

“有意思。”他说。

他抬手。

右手成爪。

对著那条龙。

一抓。

没有声音。

没有光芒。

只有那条龙，忽然停了。

停在半空。

停在呼延灼头顶三丈。

龙头还在张著嘴，龙爪还在往前伸，可它动不了。

像是被什么东西定住了。

呼延灼看著那条龙。

看著那些花瓣，那些光，那些正在挣扎却挣不脱的东西。

他开口。

“散。”

一个字。