第十四章 邻里碎影（2/2）

“不用不用。”晓梅赶紧摆手，脸颊通红，“我妈说紧点显腰身。对了晴姐，我男人他二舅是开照相馆的，说想给你们拍张合照，放在书的腰封上，就拍你们在槐树下的样子。”

苏晴看向林砚，他正低头给“十七”添猫粮，阳光落在他发顶，泛出柔和的金芒。“会不会太麻烦？”她小声问。

“不麻烦！”晓梅拍著胸脯，“他二舅说能跟作家合影，求之不得呢。就定在后天吧，那天天气好，槐树叶黄得正好。”

母亲把新书搬到屋里，出来时手里拿著个布包，递给晓梅：“这是小砚他爸以前的老相机，胶捲式的，比现在的数码机有味道，你让你二舅试试，说不定能拍出老照片的感觉。”

晓梅接过相机，沉甸甸的，机身上刻著个“默”字。“谢谢林奶奶！”她小心翼翼地放进包里，“我这就回去跟我男人说，让他二舅后天一早就来。”

晓梅走后，苏明抱著绘本坐在槐树下，指著那页会笑的影子问：“哥，影子真的会勾魂吗？那『十七』的影子会不会……”

“傻小子。”林砚揉了揉他的头髮，“影子是光的孩子，你心里有光，它就跟著你；你心里暗，它才会作乱。”

苏晴蹲在苏明身边，翻开绘本，指著镜子里的影子：“你看这影子的眼睛，其实是画师画反了，看著像笑，其实是在哭。就像有些人，嘴上说狠话，心里却在疼。”

母亲站在灶台前，看著院子里的三个孩子，突然想起1998年那个午后。年轻的她站在巷口，看著小砚把伞塞给晴丫头，看著两个小小的身影挤在屋檐下分吃一块红薯，看著破镜子里映出的、自己和林默年轻的脸。

那时候总觉得日子苦，房租要涨，工厂要裁员，林默总在镜前发呆。可现在回头看，那些被苦日子磨出的褶皱里，藏著多少甜啊——是他修自行车时递过去的扳手，是她织毛衣时落在他肩上的线头，是孩子们抢红薯时的笑声，是老槐树年復一年落下的叶子。

“十七”突然从墙头跳下来，嘴里叼著只蝴蝶，翅膀上沾著槐树叶的绿。它把蝴蝶放在苏明脚边，用爪子扒了扒，像是在说“你看，光落在上面了”。

苏明咯咯地笑起来，伸手去摸蝴蝶的翅膀。林砚和苏晴看著他，又看了看彼此，眼里的光轻轻碰了一下，像两滴落在湖面的水。

远处传来收废品的铃鐺声，叮叮噹噹的，混著张奶奶喊晓梅吃饭的嗓门，还有收音机里咿咿呀呀的戏文。阳光穿过槐树叶，在地上投下晃动的光斑，像无数只眼睛，看著这寻常巷陌里的寻常日子。

谁也没说什么，可谁都知道，有些故事不用讲完，有些温暖不用点明。就像老槐树的影子，就像镜子里的碎影，就像邻里间递来的一块糖糕，一碗热粥，都在悄悄说著：日子会苦，但总会甜起来的。