第391章 一钟双音（2/2）

“老爷子的身体，”他说，“变淡了。”

房间里安静了两秒。

沈熹微张了张嘴，没说出话来。苏婉晴皱起眉，快速整理思绪：

“变淡？你是说……和之前那些……”

“对。”陈默的声音很沉，“按照我的经验，这就是执念正在了结的徵兆。一旦完全消散，他就会……离开。”

“可是……”沈熹微急了，“老爷子什么执念了结了？他找到你了？你们相认了？”

“没有。”陈默摇头，“我们什么都没说。还是和以前一样。”

苏婉晴沉吟片刻，问：“会不会是……他看到你成功了，节目播出了，知道你过得很好……这个执念，已经完成了？”

陈默怔了一下。

他想起了那个夜晚，老人站在窗边，浑浊的眼睛里映著央视大楼的灯光。想起老人说“那个导演陈默，挺好，真有出息”。

所以如果爷爷的执念，从一开始就不是“找到孙子”，而是“確认孙子平安、过得好”呢？

如果这么多年的寻找，最终的终点不是重逢，而是“知道他还活著，而且活得很好”呢？

那节目播出的那一夜，是不是就是执念完成的那一刻？

陈默的呼吸变得急促起来。

“我不知道。”他说，声音有些哑，“我不知道他的执念到底是什么，我不敢问。我怕一问，反而提醒了他，让他……”

陈默没有说完，但两女都懂了。

怕问了，执念完成得更快。

怕不问，执念已经在了结的路上，而他只能眼睁睁看著。

陈默版电车难题。

“那现在怎么办？”沈熹微急了，“总得做点什么吧？

陈默沉默了很长时间。

窗外的夜色已经完全暗了下来。远处的央视大楼灯火通明，外墙显示屏上还在滚动播放《国家宝藏》的宣传片。编钟的声音隔著两条街，隱约可闻。

“我要知道他真正的执念是什么。”

陈默终於开口，声音很轻，却很坚定，“我得知道，我也必须得知道，只有这样，才知道下一步该怎么走。”

“可是你怎么问？”苏婉晴问，“直接问的话，万一……”

“我知道。”陈默打断她，“所以不能直接问。只能……慢慢试探。从他说过的话里，从他做过的事里，从他跟我说过的那些『梦』里。”

他顿了顿，目光投向窗外那片漆黑的夜色。

“我需要知道他到底想看到什么，才能……陪他走到那个终点，而不是让他一个人，悄悄离开。”

自沈熹微她们离开之后，陈默开始更加留心老人的状態，还有他的每一句话、每一个反应。

有时陈默会装作不经意地提起“陈默导演”的近况——节目获奖了，被表扬了，又接到了新的项目。

老人听著，脸上露出欣慰的神情，身影却似乎又淡了一分。

有时他会聊起自己“小陈”的烦恼——学业、工作、未来。

老人会絮叨著给些建议，像个真正的长辈那样，眼神里透著关切。

有时陈默还会试探著问起老人过去的事，老人却总是轻描淡写地带过，说“记不清了”，说“都是些没用的事”。

但有一次，老人忽然说了一句：

“其实我这辈子，没什么遗憾了。”

陈默的心猛地揪紧。

那天晚上，他独自坐在窗边，望著外面的灯火，脑子里反覆迴响著这句话。

没什么遗憾了。

这是执念完成之后的释然，还是执念本身已经发生了质变？

陈默不知道，如果这个人不是他的爷爷，他现在不管怎么样都要儘可能的，想尽一切办法去帮助他，但......

他只知道，那道本就虚幻的身影，每一天都比前一天更淡一点。

就像沙漏里的沙，正在无声地、不可逆转地流逝。

而他能做的，只是守在旁边，小心翼翼地看著，试探著，等著。

等著一个他自己都不知道是什么的时刻。

等著一个可能永远没有答案的答案。

窗外，夜色深沉。远处的央视大楼依然灯火通明。

陈默望著那道光，忽然想起老人那天晚上眼中的光——那两颗极小、极亮的星。

他攥紧了拳头。

房间里，那道越来越淡的身影依然静静地站在窗边，与他一同望著这片辽阔的、璀璨的、生机勃勃的夜色。

不知道怎么，陈默脑海中突然就想的很多。

比如编钟的“一钟双音”。

是在一次后期製作的间隙，他无意间翻到一篇关於曾侯乙编钟的学术论文。文章里说，这套青铜巨兽最惊人的秘密，不是它的恢弘，不是它的年代，而是——每一枚钟，都能发出两个不同的音。

敲击正中，是一个音。敲击侧边，是另一个音。两个音之间，相差三度，和谐共生，却又涇渭分明。

两千四百年前的工匠，在浇筑青铜的时候，就已经精確计算好了这一切。他们让同一件乐器，拥有了两张面孔。

陈默想著那几行字，忽然有些恍惚。

他想起了老人。

想起了他们之间这几些日子的光景——一个装糊涂，一个装陌生。一个用“小陈”的身份靠近，一个用“做梦”的方式试探。两个人站在同一扇窗前，望著同一片夜色，却各自敲击著各自的那一面。

正中是一个音，侧边是另一个音。

可它们来自同一枚钟。

这天傍晚，陈默照例站在窗边，爷爷照例在他身侧。

夕阳把天际染成曾侯乙编钟出土时的顏色——那种深埋地下两千年后，初见天光的铜绿。

“老爷子，”陈默忽然开口，声音很轻，“您知道编钟有个秘密吗？”

老人微微侧头，等他继续说。

“一枚钟，能敲出两个音。”陈默说，“敲这儿是一个，敲那儿是另一个。听起来不一样，但它们……是同一枚钟发出来的。”

老人没有说话，只是静静地望著远方。

陈默也没有再解释。

他只是忽然觉得，有些东西，或许就是这样。

一个人在明处敲，一个人在暗处听。一个音是“小陈”，一个音是“孙子”。听起来那么不同，可它们来自同一个源头，同一份血脉，同一种说不出口的、沉甸甸的东西。

两千四百年前的工匠知道这个秘密。

两千年后的他们，或许也正在慢慢明白。

窗外，编钟的清音不知道从哪里隱约传来。

那声音穿过暮色，穿过车流，穿过老人半透明的身影，落在陈默耳边。

两个音，一枚钟。

两个人，一份缘。

夕阳沉下去了，夜色漫上来。那道越来越淡的身影依然站在窗边，依然与他並肩。

谁都没有说话。

但或许，也不必说话。